Foro Militar General

Bono reprende a un represaliado del franquismo por exhibir una bandera republicana en el Congreso

El incidente ha tenido lugar durante una recepción a un grupo de perseguidos durante la dictadura

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neride escribió:Otro burro, pero este con otra banderita, montando el circo en casa. Menos mal que no le dio por cantar...

Sudos

se pone a escarbar en las fosas de la guerra civil como pantalla contra la crisis económica

La guerra ha terminado: la reconciliación de las dos Españas

El próximo 1 de abril se cumplen 70 años del final de la Guerra Civil. LA RAZÓN reúne a un combatiente nacional y otro republicano. No se conocen, pero se estrechan la mano espontáneamente. Para ellos no hay heridas.

Setenta años después, al sargento de zapadores franquista Lorenzo Liquete Díez y al soldado republicano Feliciano Martín de la Fuente les cuesta darse la mano. Para cumplir con este rito de reconciliación, este apretón simbólico que cierra la herida de las dos Españas, es preciso que antes Lorenzo (96 años) renuncie, por un instante, al apoyo de su bastón de madera y Feliciano (90), al equilibrio que le proporciona su muleta de hospital. No están los cuerpos, a estas edades, como para hacer virguerías. Es este pequeño imprevisto lo único que les impide darse un abrazo sobre la azotea del Círculo de Bellas Artes, con el Madrid que uno juró conquistar, que el otro prometió defender, a sus pies. «Estoy cojo, ciego y sordo», le confiesa Feliciano a Lorenzo. Exagera, pero sirve para romper el hielo. «Yo no oigo bien», le responde el sargento del bando nacional. Después, el republicano suelta, de corrido, tres de sus acertijos preferidos. Uno de toros, otro de zapatillas y un tercero de orinales. «¿Conoce usted San Rafael?», le pregunta. «¡¿Cómo que si lo conozco?! Llevo 96 años veraneando ahí. Si usted viene un día, le invito a comer». Ya está. Lorenzo y Feliciano son dos abuelos más hablando de sus batallitas bajo el cielo de Madrid. La guerra ha terminado. Dentro de sólo diez días se cumplirán 70 años del bando de Franco que anunciaba el final de la contienda. Lorenzo Liquete lo escuchó por la radio en un hospital de Córdoba: «Me dio mucha alegría. Estaba hasta los cojo*** de la guerra». Feliciano se enteró con el cuerpo aún metido en una trinchera del frente del Jarama. «Los nacionales sacaron un letrero en el que se leía: ``El martes termina la guerra¿¿. Y a continuación dijeron por unos altavoces que nos iban a ``trincar¿¿ a todos. Los de abajo se nos pusieron aquí arriba. ¿Qué hice yo? Lo tenía claro: manta al hombro, camino ``p¿alante¿¿ y ``pa¿¿ mi casa». ¿Dónde están los trenes? La historia comenzó tres años antes, cuando Feliciano ganaba una peseta al día «cuidando vacas de leche» en una finca de Madrid. Lorenzo veraneaba en San Rafael (Segovia), con sus hermanos y su madre. Su familia regentaba «La Flor de Lis», dos tiendas de bombones y caramelos situadas en el número 11 de la calle Peligros y en plena Puerta del Sol. «Creí que sería como los sucesos de Octubre del 34, que la lucha duraría sólo un mes. Pero me di cuenta de que algo grave sucedía cuando vi que no llegaba el ``rápido de Santander¿¿. Cuando dejaron de salir los trenes de Madrid me empezó a dar mala espina. Vi que ésto era grave, pero nunca me pude imaginar que serían tres años». A Feliciano fue la prensa la que alertó de la situación: «Supe que era grave por los diarios, pero tampoco pensé que lo sería tanto». Los acontecimientos se precipitaron. La política, las represiones y los movimientos tácticos cambiaron el destino del país, y arrastraron a todos los hombres de la nación. «Mi misión -relata Feliciano- era cortar las alambradas, infiltrarme en las líneas enemigas de noche, lanzar granadas dentro de las chabolas (búnkeres) y echar a correr. Eran golpes de mano». ¿Y qué sentía? «Al principio me costó mucho, porque no era más que un chaval de 18 años. Pero después de mi primera acción me hice un hombre». Las impresiones de Lorenzo en aquellos primeros días de glebas y quintos fue más pausada y meditada. «Por dos personas que se enfrentan teníamos que pagar el resto -reconoce-. Cuando Franco se rebeló, pensé: ``A mi padre lo matan. ¡Mi padre está en Madrid!¿¿. Cuando llegaron los primeros obuses contra nosotros, me dije: mira que tener que matar porque sí. No me explicaba que tuviéramos que matarnos entre nosotros». Las líneas del frente no dividieron sólo el territorio. También a las familias. Lorenzo temía por sus parientes en la capital -«usted sabe lo que significa la flor de lis, ¿no? El símbolo de los Borbones»-. Feliciano sufría por su hermano Julián, al que el estallido de la contienda sorprendió en su pueblo de Arcones, en Segovia, con las vacas. «Temblaba por lo que podía ocurrirle, no sabía dónde estaba -confiesa, con el entrecejo fruncido por el recuerdo de aquella preocupación-. No sabía que estaba a sólo unos metros de mí, al otro lado del frente del Jarama, lanzándome pepinazos con la artillería franquista», concluye encogiendo los hombros. Lejos de casa El alejamiento del hogar hizo mella enseguida en el carácter de Lorenzo. «Nos aburría. Nos preguntábamos cuándo iba a terminar. Esto no es mi vida, estaba deseando volver a casa, donde sí tenía mi trabajo. Pero pasaron los años». Había sido movilizado dos meses antes, destinado en Valladolid, y salió para el Alto del León el 4 de enero de 1937. Pertenecía al regimiento de zapadores, y su cometido era preparar las trincheras para sostener el frente. A él le tocó en el bando nacional. «Mi familia era de derechas -reconoce Lorenzo Liquete-, como la mayoría de mis amigos, aunque también los tenía de izquierdas. Bromeábamos con eso y nunca regañábamos. Si se subía el tono, cambiábamos de conversación. La política es muy enemiga de todo». A Feliciano Martín bien le podía haber ocurrido lo mismo. «Yo no tenía ideología, esas cosas me daban lo mismo. Pero estaba en ese momento en Madrid. Si me hubiera quedado en Arcones con mi hermano, habría luchado con Franco». Estos dos nonagenarios son la mejor prueba de que la Guerra Civil enroló aleatoriamente a los españoles en uno u otro bando, sin distinción de sus ideología y más allá de sus creencias. Lorenzo luchó con los nacionales, es cierto, pero es él, y no Feliciano, que sirvió a la República, quien critica con mayor énfasis la actitud y el comportamiento de los falangistas: «Lo que la Falange quería era el mando de las operaciones, pero si se lo hubieran quitado a Franco, ellos habrían perdido la guerra en dos meses. La Falange es una idea; nosotros éramos el Ejército, y ellos hacían sólo lo que nosotros queríamos». Lorenzo intercala una pausa. Da vueltas al bastón entre las manos. Tiene los ojos acuosos y la mirada azul. Y relata: «No recuerdo si eran dieciocho o veinte falangistas. Los rojos subieron de sorpresa para coger la cima. Siempre estaban de pelea entre ellos, hasta que un día los republicanos tomaron la posición de repente. Mataron a todos los falangistas que había allí, les abrieron los pantalones, les cortaron los testículos y se los pusieron en la boca. Los falangistas nunca hacían nada, lo hacía el ejército. Eran muy ``chuletas¿¿, pero cuando aparecíamos los soldados no lo eran tanto». Feliciano, resignado, remata: «Qué cosa más jodida es eso de las ideologías».

DOS EXPERTOS QUE HAN COLABORADO con Garzón han encontrado en una mina romana de Toledo las evidencias de la que puede ser la mayor fosa común del bando nacional. Es la memoria histórica del otro bando.

Se han resistido hasta el final. Amontonados a 25 metros de profundidad y sepultados bajo 20.000 kilos de cal y arena arrojados por sus verdugos, los muertos de Camuñas, en Toledo, han tardado en aparecer. Pero lo han hecho, al fin. Después de cinco días de duro trabajo, a la una y media de ayer sábado los espeleólogos anunciaron la noticia que todos esperaban.
–¡Hay huesos!
Huesos. Primero un cráneo. Luego un esqueleto completo. Y después, muchos más. Un montón de cadáveres de víctimas de la represión republicana de unos dos metros de altura. Aparentemente, cientos de ellos –es probable que más–, que constituyen la prueba documental de la mayor fosa común del bando nacional encontrada tras la dictadura.
Para extraerlos ha sido necesario poner en marcha una operación, de la que LA RAZÓN ha sido testigo en exclusiva, inédita hasta ahora en España. Primero, por la complejidad que supone adentrarse en busca de restos a tanta profundidad. Segundo, porque nunca hasta ahora se había introducido bajo tierra un georradar de última tecnología. Y, sobre todo, porque es la mayor operación de memoria histórica del bando nacional emprendida hasta la fecha. De llevarla a buen puerto se han encargado cuatro infatigables espeleólogos de la Sociedad de Ciencias Aranzadi, tres de ellos Tolosa, uno de Beasain. Vascos, vascos: de los que no se rinden. Junto a ellos, un cura con mucha memoria. Y un técnico en radares con una moral inagotable.
Vivos y muertos
Al igual que en tantas y tantas cunetas repletas de víctimas republicanas, de tapias de cementerios y bosques apartados en los que aún quedan muertos de la contienda del 36, en la mina de Las Cabezuelas, a medio camino entre Toledo y Ciudad Real, se esconden los desastres de la Guerra. Durante dos años y medio, los milicianos fueron arrojando al fondo del pozo –una antigua explotación romana de plata– a todos aquellos que consideraban partidarios del bando nacional. ¿Requisitos? Cualquiera: ir a misa, no levantar el puño, tener tierras o ser religioso. Las víctimas eran recogidas en todos los pueblos de la zona, transportadas en camiones y empujadas al abismo. Los más viejos del lugar sostienen incluso que eran traídas en vehículos soviéticos de las checas de Madrid. Dicen que al principio los tiraban vivos, hasta que un miliciano que empujaba a un sacerdote cayó con ellos. Para qué correr riesgos. A partir de entonces, tiro en la nuca en la boca del pozo... y el siguiente.
–¡Hay huesos!
El anuncio es el final de una historia que bien pudo haber terminado mal. Lo sabe Asier Izaguirre, que se ha pasado cuatro días sacando arena del fondo de la mina. Del centro de la Tierra. Palada va, palada viene. Carretilla arriba, carretilla abajo. Al salir, una palmadita en la espalda: «¡Esto es más duro que escalar el Himalaya, ¿eh?!». Veremos. Habrá tiempo para comprobarlo. Izaguirre embarca mañana lunes camino del techo del mundo, en una nueva misión del programa de televisión «Al filo de lo imposible». Será su cuarta subida a la cumbre y su novena expedición de este tipo. «¡Lo que vas a presumir tú en el campamento base con los nepalíes contando lo de la mina de Camuñas!», le tienta su compañero Tito Aguirre.
¿De dónde sale tanta arena?
Alpinista como él, Tito es también duro y rocoso. Del mismo Tolosa. Lleva ya unos cuantos «ochomiles» a sus espaldas, pero se desenvuelve con similar soltura a 25 metros bajo tierra. Arriba, sujeto con un arnés y sobre la lápida que recuerda a «los cristianos que dieron sus vidas víctimas de la Guerra de 1936 a 1939», Sebas sube y baja carretillas, una tras otra, pero se niega a perder la cuenta: «¿Habéis apuntado ésta última?», pregunta con insistencia. El jueves son 109. El viernes concluye con 139. ¿Pero de dónde sale tanta arena? Con la sotana llena de polvo hasta el alzacuellos y los zapatos marrón obrero, Jorge López Teulón, el postulador de la causa de los mártires de Castilla-La Mancha, se encarga de vaciar cada carro, mientras Luis Avial, el dueño de la empresa Cóndor Georradar, el moderno robot empleado en la exhumación, se afana en buscar restos metálicos con el detector. «Para que luego digan que los curas no trabajamos», bromea el sacerdote.
López Teulón ha sido el gran promotor del proyecto. Es él quien ha removido Roma con Santiago para buscar la financiación necesaria que cubra los 14.400 euros de la exhumación. Avial, por su parte, se ha embarcado por amor al arte. Por una cuestión de conciencia.
Mientras ellos trabajan arriba, Paco Etxeberria, el cuarto integrante de Aranzadi, da paladas al fondo del pozo junto a sus compañeros. Dicen de él que es el mejor forense antropólogo de España, y lo demuestra su currículum. Por ahora no le ha dado por subir «ochomiles», pero ha paticipado ya en la exhumación de cien de las 175 fosas de la Guerra Civil que se han abierto en España. En 99 de ellas había restos de republicanos. Sólo una, la de Villasana de Mena (Burgos), era de víctimas franquistas. Dos, con la de Camuñas.
Los expertos de Garzón
Etxeberria es uno de los siete expertos que eligió Baltasar Garzón para buscar víctimas de la represión franquista. Luis Avial ha participado en la apertura de 13 de las 19 fosas investigadas por el juez. Ninguno de los dos lo dudó cuando les propusieron subirse al barco. «Si se trata de vulneraciones de los Derechos Humanos, contad con nosotros», respondió el forense. Los muertos no tienen ideología.
Montones de cal
Llevar a buen puerto la misión ha sido de lo más laborioso. Lo primero fue, el pasado martes, retirar la lápida en honor a los caídos colocada sobre la boca de la mina, al finalizar la guerra, ante la imposibilidad material de rescatar un solo cuerpo. Después de asentar los muros, tocó retirar arena. Kilos y kilos. El miércoles llegaron las primeras evidencias. Confundidas con la tierra aparecieron las primeras bolas de cal, que los republicanos arrojaron poco antes de que la región cayera en manos del bando nacional para dificultar el rescate de los cuerpos. El desesperado intento por borrar las huellas no fue más que un atajo en la Historia. «La cal destruye los tejidos blandos, pero fortalece los huesos. Es como una cápsula del tiempo», explica Avial.
El primer ingrediente para el suspense llegó el viernes. Un arnés por aquí. Otro por allá. Y listo. Por primera vez se introdujo un georradar a tanta profundidad para rastrear la presencia de restos de huesos o cualquier otra sustancia distinta a la arena. La misión del robot, el más sofisticado de este tipo que existe en el mundo, fue hacer una lectura del terreno, similar a la que se realiza con un tac nuclear, para detectar cualquier anomalía. «¡Muy buenas noticias! –proclama Avial al salir del pozo–. Estamos a dos metros y medio de un cambio en el terreno ¡Pueden estar ahí los huesos!».
«Estamos a un palmo, ¡a sólo un palmo! No creo que haya más», anuncia al salir el forense Etxeberria mientras, derrengado, da cuenta de un almuerzo de queso manchego. «Sería mejor chorizo, pero es que estamos en vigilia», se lamenta el sacerdote. Nadie protesta, ni mucho menos.
No hay tiempo que perder. El proyecto va ya a contrarreloj y hay que volver al tajo. A seis manos, los tres operarios de Aranzadi vuelven a llenar carros y carros de arena. Muy pronto llega la segunda evidencia: aparecen cada vez más restos de maderas, aparentemente de puertas y tablones, que fueron arrojados tal cual para rematar los cuerpos indefensos, cubrirlos de escombros y, según los lugareños, quemarlos después. Un obstáculo más para los que, 70 años después, quieren hacer uso de memoria histórica.
No hay tregua. Más carros, más arena, más piedras, más madera, más cal. ¿Dónde están los huesos? ¿De dónde diablos sale tanta tierra? Llegan nuevos testimonios que indican que, necesariamente, debe haber luz al final del túnel: un anciano de la vecina Puerto Lápice, republicano, acaba de confirmar que allí se arrojó durante la Guerra Civil «a mucha gente», y que llegaban camiones de fuera cargados de cuerpos. Encima se echó mucha arena, reconoce. A fe que se hizo a conciencia.
«Suspendemos la operación»
Carros, arena, piedras, madera, cal. Y vuelta a empezar. Más carros, más arena, más piedras, más madera, más cal. Al margen de una vaina disparada de fusil y un proyectil del 9 corto sin percutir, no se hallan más que tornillos y lo que parecen ser goznes de puertas. Eso sí: hay restos de una granada arrojada desde el exterior para que estallara en el fondo. El blanco era seguro. Los supervivientes, si por aquel entonces quedaba alguno, no pudieron escapar de ella.
A última hora del viernes, sin embargo, cunde el desánimo. La operación está a punto de venirse abajo. Se han sacado ya 15 toneladas, pero de los cuerpos no hay ni rastro. Los muertos de Camuñas se niegan a salir. El sacerdote Jorge López Teulón se desespera: «Si no aparece nada en media hora, tapamos y volvemos después de Semana Santa». El técnico del georadar no pierde la fe: «Tiene que estar ahí, tiene que estar ahí mismo». El forense Etxeberria y Asier Izaguirre deben marcharse, éste último para su expedición al Himalaya. Y no es plan de tocar las nubes sin haberse quitado antes ni tan siquiera el polvo del fondo del infierno.
Si se quiere seguir el viernes hacen falta voluntarios que echen una mano a boca de mina. «Yo contrato a quien sea, pero esto no lo dejamos así», promete el dueño de la finca. Y lo cumple. Al alba del sábado hay ya las manos suficientes para hacer un último esfuerzo. Poco antes de comer, una de las paladas acaba con la incertidumbre. Adosado al fondo aparece una cavidad que da paso a una sala de unos siete metros, utilizada en la antigua mina. Allí están los cadáveres que llevan una semana buscando.
Lo que ven los ojos de los espeleólogos es lo que tantas veces han contado los viejos del lugar. En la mina de Camuñas se mató a mucha gente por el simple pecado de ser de derechas o ser creyente. Ahora se podrá documentar, por fin, cuántos fueron. Después de mucho sufrimiento, el más ambicioso proyecto de memoria histórica ha llegado a buen puerto. «Dios aprieta, pero no ahoga», concluye Luis Avial.
La sorpresa de los romanos
Los espeleólogos de la Sociedad de Ciencias Aranzadi estaban preparados para encontrarse en el fondo de la mina a las víctimas de la represión de la República, pero no lo que hallaron en la cavidad anexa que, contra todo pronóstico, se abría junto al fondo del pozo: una sala de unos siete metros de ancho por siete de largo y tres de alto que utilizaron los romanos para sacar las vetas de plata de la mina. En ella se hallaban los restos, perfectamente conservados, de tres caballos, supuestamente utilizados por los romanos como norias para extraer el metal precioso. Y no sólo eso: en esa misma galería, se abre otro pozo de unos ocho metros de profundidad repleto de secretos aún por explorar.

A la espera del forense
Por el momento es imposible aventurar cuántos cadáveres se han encontrado en el fondo de la mina de Las Cabezuelas. Los primeros cuerpos han aparecido a unos dos metros del suelo, aunque están mezclados con arena. En esas condiciones y con el paso del tiempo, habrán perdido toda la presencia de partes blandas y se habrán apelmazado, con lo que ocupan un espacio mucho menor de lo habitual. Su estado de conservación es casi perfecto.
Será el forense Paco Etxeberria quien examine los restos para determinar cuántos cadáveres hay, aunque en la superficie que ocupan es lo suficientemente grande como para que la cifra supere los varios centenares. Su destino dependerá de lo que decidan los promotores del proyecto, pero si son muchos, en principio, se descartará su exhumación. Al menos ya se ha desvelado el destino de una parte de los 130.000 desaparecidos de la guerra.